Старея, я становлюсь, как Ноябрь.
Беспомощным грузом годов к настоящему.
Погруженный в кристальные мечты
я прохожу под застывшей белой линией деревьев,
и сухие листья рассыпаются в прах от моих тихих шагов.
Этот звук вызывает во мне слово "страх".
Он и ветра дыханье – вот все, что я слышу сейчас.
И я воздух холодный пытаю:
"Есть ли слово что даст мне свободу?"
"Изменение" – ветер шепнул, и добавило солнце: "Запомни".
М.Х. "Электра"