***
…Сэму не надо было слышать рассказ о готовящемся погроме: он предчувствовал его, знал за несколько часов. Случись такое месяцем раньше, он предупредил бы друзей, заставил вовремя поверить в реальность угрозы. Но сейчас! Он не мог им простить, он не хотел им прощать. Он хотел их гибели. И своей гибели тоже. Потому что жить, разуверившись в лучших друзьях, невозможно! И кто знает, не было ли обманом судьбы его давнее спасение, не должен ли он был остаться по ту сторону гор, рядом со своими прежними друзьями, под развалинами их прежней обители?
Наконец он поднялся и, стараясь не попасться никому на глаза, вышел во двор. Краски заката уже угасли, и запах влажной травы был по-осеннему терпким. "Скоро совсем стемнеет, – подумал Сэм. – И нас пойдут убивать… Скорее бы!" Он совсем не боялся смерти, им владела какая-то странная опустошенность. "Тонечка, позвал он тихо. – Скоро мы встретимся!" Но как странно – он не мог вспомнить ее лица. Не мог – и все тут… Может быть, она не хочет с ним встречаться? Может быть, он тоже чем-то виноват перед ней?
Он не успел подумать об этом. На крыльцо вышел Роман, огляделся в сгущающихся сумерках, отыскал Сэма:
– А, вот ты где! – воскликнул он. – Ты что, не слышал, что произошло? Собирайся скорее!
– Да-да… Сейчас…
"Быстро же они осознали опасность – горько усмехнулся Сэм, – и теперь изо всех сил стараются избегнуть ее… Совсем не так, как мы когда-то! Может быть, им это удастся?" Однако чувства по-прежнему предупреждали его о трагическом исходе. Или он ошибается? Сэм еще раз прислушался к себе: нет, не ошибается!.. Знакомое ощущение предвидения давало четкие до жути образы: залитый лунным сиянием берег, отсветы факелов на мелкой ряби озера, возбужденные крики толпы, выстрелы – и мягкий белый песок, быстро впитывающий кровь…